En torno a Caja Madrid y a Rodrigo Rato los populares han armado otra buena. Si ya los casos de espionaje -un tanto olvidados- venían acompañados de los desagradables y malolientes sucesos Gürtel y Caja Madrid, ahora despiertan nuevamente, todos juntos, con insospechada virulencia. “Los cercanos a Aguirre (Esperanza) han puesto a Rato en un escaparate de cloacas”, ha dicho Cobo, el hombre fuerte de Gallardón en el Ayuntamiento de Madrid. Y algo como eso: “Vinieron a por la Tele, a por la Cámara, a por Ifema, a por Rajoy...vienen a por España”. Casi “na”, que diría uno que yo me sé. Añadiría, acaso, que vienen a por todo, al copo, como en el famoso juego de cartas también conocido con el sobrenombre de “hijo de puta”, en el que el riesgo es máximo por aquello de que, si bien las ganancias pueden ser colosales, las pérdidas pueden conducir a la más absoluta ruina.

La postura de Esperanza Aguirre, abierta y visible para todos los observadores que no quieran mirar hacia otro lado, es de alto riesgo. Creo que ya lo hemos comentado en alguna otra ocasión. Doña Esperanza se pasa por el moño a Mariano Rajoy –cada día más atemorizado y escondido- a Madrid y a España, botín que ha convertido en prioritario e irrenunciable. Va a por todas, que diríamos en un lenguaje tal vez más reconocible. Va a por todas caiga quién caiga. Ya no se guardan disimulos, por más que la Cospedal pretenda inútilmente lavar en casa los trapos sucios. No hay lavadora para tanto. Ni espuma ni jabón. Doña Esperanza viene a por el copo definitivo, a por España, a la que pretende a toda costa, con todas sus fuerzas, con todas sus ansias, con todos sus sentidos. Incluso aunque se rompa –España, digo- en la contienda. Y es que hay amores que matan... Por los que se mata y se muere, vamos.

No se vaya, quédese, Señor Alcalde. No es un buen momento –aunque lo sea para usted- para dejar el Ayuntamiento en otras manos que no sean las suyas. Yo no veo, ahora mismo, otra persona más responsable que la suya, ni otra mente más lúcida, serena y centrada en los problemas del municipio. Ciertamente, tampoco es cabeza de altar y, como todo humano, está sometido a la posibilidad de equivocarse, de errar y, con toda seguridad, lo ha hecho en más de una ocasión. Pero convertirlo en chivo expiatorio de todos los males, no es justo, ni oportuno, ni interesante y positivo para el presente y futuro de Xàbia. Soplan malos tiempos, es cierto. Sin embargo, no creo que sea ésta la hora más oportuna para arrojar la toalla. Es verdad que el momento es malo, para todos, con escasas excepciones, si es que hay alguna. Y, ya se sabe: a grandes males grandes remedios y, si no son grandes, que sean, al menos, sensatos, producto de la reflexión y del análisis y no fruto de las severas exigencias del complejo momento económico por el que estamos atravesando, más o menos –tal vez más, si se quiere- como el resto de los pueblos valencianos y españoles.

Debería primar la reflexión, tanto en la clase política como en la ciudadanía, en vez de tirar a ciegas, con más ira e irreflexión que clarividencia. Son momentos de intranquilidad e incertidumbre, y en semejante estado sienta mejor una tila que un café. La mente clara y tranquila, sin buscar políticamente ventajas en el drama de una crisis económica que barre a la totalidad de los pueblos españoles y golpea a todos sin misericordia. Monfort está mostrando un temple extraordinario a la hora de capear los temporales, una serenidad envidiable y una fortaleza poco común, aunque no infinita ni inextinguible. Ahora mismo yo veo, en el escaparate humano municipal, más sensacionalismo y deseos de sacar tajada política que otra cosa. Más nerviosismo que capacidad de análisis. Más valentía para herir que agudeza para reflexionar. Más fortaleza para golpear el yunque de las iniciativas municipales que sentido de la responsabilidad y fortaleza para enderezar y templar el acero de las acciones reparadoras de una crisis que aprieta con inaudita fuerza y extraordinaria intensidad. Por todo, Señor Alcalde, reflexione y quédese. No es momento para que el timón de la nave javiense quede en manos y mentes llevadas por el oportunismo del momento. Yo le recomendaría que se quedase. Pienso que Xàbia -que Jávea-, todavía le necesita.

La vida deportiva, se entiende. Desde que se fue Andrés Montes de La Sexta –no sé por qué-, las retrasmisiones deportivas ya no seducen ni encantan como cuando el popular periodista deportivo animaba la tarde-noche de los sábados con sus comentarios, compartidos con Julio Salinas, extraordinariamente descriptivos, llenos de entusiasmo y buen humor. El modo con que Andrés Montes personalizaba sus retransmisiones ha resultado singular e inimitable. Con Julio –dónde están las llaves, Salinas- formaba un tándem perfecto y, por desgracia, irrepetible. Él, y nadie más, es el inventor del famoso “tiki-taka”, del que ya no pueden deshacerse ni Del Bosque ni los propios jugadores, por fortuna, de cara a los resultados de la Selección Española de fútbol. Yo, que hasta hace poco no conocía a este hombre tan extraordinario –no suelo frecuentar las retransmisiones de baloncesto- ahora me duele su pérdida, lo hecho de menos, lamento y me duele su ausencia, ya del todo irremediable. Allá dónde estés, allá dónde te hayas ido, Andrés del alma, seguro que habrá un micrófono que echarte a la boca. Seguro que los que te escuchen allá, estén donde estén, pensarán que les ha tocado revivir en el cielo. Aquí, sin embargo, porque te fuiste tú, la vida ya no es tan maravillosa. Ni las tardes de La Sexta.

El espectáculo de Maradona ante los periodistas, después de su raquítica, pero valiosa victoria ante Uruguay, fue verdaderamente deplorable, impropio de cualquier aficionado y del todo imperdonable en un ídolo de los aficionados al fútbol. Ni la tensión previa al trascendental encuentro, ni la carga emocional a causa de una presión de los medios informativos, pongamos que exagerada, ni la euforia por el trascendental resultado y la consiguiente clasificación para la fase final del próximo mundial de fútbol justifican la vergonzante y lamentable reacción del astro argentino. Sus palabras en la rueda de prensa y sus calimosas frases post partido no son de recibo ni, como debe ser todo lo relacionado con el deporte, aptas para todos los públicos. No, no vamos a repetir aquí ni una sola de sus palabras. Aquí, hoy por hoy, Don Diego se nos ha convertido en “El Pelusilla”, y nos ha recordado aquel matón que se pavoneaba como un mafioso por las calles de Barcelona rodeado de guardaespaldas, violentos y gente de dudosa calaña.

A mí, que tenía a este genio del fútbol como a un dios, de acuerdo con su propio sobrenombre, no acabo de entender del todo su comportamiento último. Emparentado deportivamente con los Pelé, Di Stéfano, Cruyff, Suárez, Iríbar y Kubala –mi favorito- su figura se me acaba de emborronar, repentinamente, en el álbum de mis recuerdos. Trabajo le costará volver a entrar en mi particular cuadro de honor y recuperar mi estima. Su reacción me pareció tan imperdonable, tan profundamente calamitosa, que se me ha caído con horroroso estrépito del pedestal en que lo tenía puesto. Me da a mí que hoy Maradona, más que al Dios del fútbol, encarna, mejor, la figura de un despreciable y triste diablo. Pobre “Pelusilla”.

Como nos temíamos, Ricardito Costa la armó. Se veía venir. Su planta y ademanes chulescos hacían preveer una reacción como la que protagonizó ayer martes que, al fin y al cabo, no fue más que una continuación de sus amagos durante el pasado puente festivo. Como buen valenciano, el tío se marcó un 9 d’Octubre por todo lo alto. Como Dios manda, vamos. Y vaya si la lió. Que se lo pregunten a don Mariano, que a estas horas –él sí, como buen gallego- debe andar a rastras y reculando por el Camino de Santiago. Y cagando leches entre paso y paso. Mira tú por dónde, por una vez que dice algo va el tío y la caga y se mete de mierda hasta la cintura. Pero, cómo puede ser este hombre tan asno. Él, que sabe muy bien que lo de callar y no decir ni pío es lo suyo, va y se le ocurre adelantar los movimientos que iban a dar Camps y su lugarteniente Ricardito. Pero, hombre de Dios, ¿a quién se le ocurre semejante temeridad? Don Vito andará riéndose a carcajada limpia. Ya se sabe: esta gente no perdona y te paga con una ración de ridículo tan enorme que bien haría el mandamás de los populares en hacer las maletas y marcharse de puntillas, haciendo mutis por el foro. Toca.

Y mientras, ¿qué? ¿Qué coño hacemos con este país tan sembrado de golfos y mentecatos? De momento, esperar y clamar al cielo para que no nos mande un rayo que nos parta en dos, uno por uno, a justos y pecadores. Yo, la verdad, espero ya cualquier cosa, mala, se entiende. Lo que está claro es que el Partido Popular anda a la deriva, con sus jefes a la greña, con pesadas sombras de sospecha tiznando las siluetas de sus principales figuras y, ahora mismo, sin un repuesto humano que echarse a la boca. Gallardón, tal vez. Parece el menos tocado entre los pesos pesados, pero por ahí anda todavía, vivita y coleando, Doña Esperanza, aunque a mí, personalmente, me parezca más pesadilla y menos esperanza. Menuda jeta, con la mitad de su pandilla tocada o hundida, según se mire. Ni ella, ni Rajoy, ni Camps ni Ricardito, deberían tener espacio en la vida política ni institucional. Ni ellos, ni muchos de los que les acompañan. Así no se juega.

Se va. Al final se verá si es o no culpable, pero se va ahora, tarde, muy tarde, como todos los que ahora mismo andan atrapados entre las telas de una trama que cada día parece más extensa, agrandada y vergonzante. Rajoy –uno no sabe bien por qué- reaccionó con su acostumbrada lentitud y torpeza y las cañas acabaron por convertirse en lanzas. Si Rajoy no anda atrapado entre los entresijos de la trama, lo ha disimulado de forma tan lamentable como Camps. Su total carencia de reflejos lo hacen, políticamente, tan culpable como al resto de implicados. Su lentitud de reflejos, su reiterada práctica del avestruz y sus acusaciones de acoso al gobierno, ahora mismo se revuelven en su contra ante la evidencia de la trama. Su pasada defensa a ultranza de los implicados y sus reiteradas acusaciones al gobierno, de acoso y persecución política, encubriendo con sus torpezas la evidencia de una red de corrupción cada vez más cierta y evidente, reclaman la renuncia inmediata a su acta de diputado. Con Rajoy en la calle, cogidito de la mano, el santurrón y trajeado presidente de los valencianos debe seguir idéntico camino, si no otro peor: se pueden tener amigos, pero no chorizos del alma. En cuanto a Ricardo Costa, gana el Partido Popular si finalmente aparta de la política a este miserable trepador. De momento ha sido cesado como Secretario General de los populares valencianos y como Portavoz de su Grupo Parlamentario. Está por ver si entrega su acta de diputado. En todo caso, supondrá un alivio si dejamos de ver y oír a este hombre bañado en soberbia, altivo, arrogante y chulesco, que más que un parlamentario del pueblo valenciano más bien parece, por su altivez y arrogancia, gestos, palabras y ademanes, un verdadero chulo putas. Au revoir.

Se veía venir y se predijo desde estas páginas que Barack Obama iba directo al Nobel de la Paz cuando todavía no era más que un candidato a la Casa Blanca, como dimos en el clavo cuando vaticinamos que iba a ser Presidente de los Estados Unidos. No fueron aciertos de mérito ni apuestas arriesgadas. Estaba cantado. La personalidad de Obama, la firmeza de sus actos, la solidez de su trayectoria política, el peso de sus propuestas y su contundente apuesta personal por la paz hacían fácilmente predecible su éxito personal y el de la sociedad en general. Ahora todo parece más fácil y los acuerdos en torno a la pacificación de las naciones parecen más al alcance de la mano. Lo que se presumía una quimera ya es una esperanza próxima y alcanzable. Los sueños, con Obama, se van diluyendo y parecen cobrar forma física, color y densidad. Enhorabuena, Barack Obama, por el galardón. Enhorabuena. América. Enhorabuena, Mundo. Hora era que la paz dejase de ser un sueño para convertirse en una meta al alcance de la mano. Pero, ojo: los hombres de negro vigilan, en cada ciudad, en cada pueblo, en cada esquina...

No ha sido el suyo, el de Zapatero, un descenso excesivamente rápido, pero sí rotundo y progresivo, siempre en el mismo y negativo sentido. Comenzó bien y está a punto de despeñarse. Por increíble que parezca nadie ha derrochado tanto capital político en tan poco tiempo y, lo que es peor, para nada. Para nada bueno, se entiende. Según una encuesta que publicaba la pasada edición dominical de El País, el Partido Popular ganaría ahora mismo unas supuestas elecciones generales con una amplia ventaja: 3,6 puntos. Los españoles han perdido la confianza en Rodríguez Zapatero y un 61% de los preguntados desaprueba su gestión de la crisis económica. Menos mal que un 69% de los encuestados muestra un profundo desacuerdo con el modo en que Mariano Rajoy ha venido gestionando la crisis de corrupción dentro del Partido Popular. Diría más: Resulta reconfortante que una mayoría de sus votantes, un 42%, rechace la gestión de lider en referencia al caso Gürtel, consiguiendo el popular tan solo un corto y débil apoyo del 34% de sus propios votantes. A pocos les está gustando -ni siquiera en casa-, el chalaneo de don Mariano con los numerosos casos de corrupción que debilitan y menguan la credibilidad de los populares. Reconforta este dato, porque puede significar que todavía los chorizos no han conseguido la hegemonía política en este país, y que todavía hay más ciudadanos honestos y honrados que chorizos y corruptos. Los datos, de cualquier modo, no invitan al optimismo, pero suponen un respiro. Parece que hay más personas honradas que gansos y timadores. Un verdadero alivio, a la vista de cómo van las cosas.

Este nuevo arzobispo se le parece al anterior como una gota de agua a otra gota de agua del mismo vaso. En realidad, todos los obispos se parecen entre sí, al menos los que yo he podido conocer, que no son pocos. Este del que hablo ahora, el arzobispo Carlos Osoro, había estado en Xàbia de confirmación, y un grupo de javienses le entregó una carta en la que se le exigía la devolución del templo de San Bartolomé al municipio, su legítimo dueño. El arzobispo se metió la carta en el bolsillo y sonrió con frialdad, con un infinito desprecio. Un oblispo es un obispo, pareció decirse. Algunos javienses merodeaban la escena, reivindicativos e indignados. Unas pocas beatas, de las de misa y comunión diarias, de esas que farfullan los padrenuestros del mismo modo que las fulanas gorgojean en sus fingidos orgasmos de placer, revoloteaban por los límites de la escena con aparente indignación, como queriendo mostrar su apoyo al preboste. Después, alcalde y arzobispo se unieron y hablaron del emblemático y polémico templo...