Sí, a las primeras de cambio. En el primer pleno del nuevo gobierno hemos podido verle el plumero a la alcaldesa de Benitatxell. Ella, que desde su puesto en la oposición clamaba contra el anterior gobierno municipal por sus elevados sueldos, ahora, desde su recién ocupada poltrona, lo ve todo diferente. Y eso que medio gobierno de ahora es el mismo que más de la mitad del anterior. Que sí, que al euro le pasa como la pela, pero con efectos multiplicadores. Si la pela era la pela, el euro, claro, no es menos. Con la crisis de por medio, con más razón. A los efectos, el acuerdo del pleno es contundente. Nada de rebajar las retribuciones corporativas. De momento, ganan los extranjeros. Dos británicos se llevan las nóminas más altas, como quien no quiere la cosa. Ni que decir tiene que yo soy de los convencidos en eso de que la avaricia no tiene banderas. Ni la vergüenza. De momento, en esta historia popular y de transfuguismo –que en esta comarca parecen hermanos siameses- el que pierde paga. En este laberíntico pacto es al pueblo al que le toca rascarse el bolsillo. Huir de la sartén para caer en el fuego. Qué poca cosa somos.

Era "La Noche de los Teatros" y Esperanza Aquirre no podía dejar pasar la ocasión. Hala, se dijo, para allá que vamos. Así que la dama montó en su coche y se bajó, rodeada por su comitiva de guardaespaldas y acompañantes, en la mismísima calle de Fuencarral. A repartir besos y sonrisas. A escuchar improperios e insultos, gritos de fuera, fuera, a afrontar miradas afiladas y rostros indignados. A torear, que para chulas yo, se diría ella por dentro. Y allá que se plantó la tía –perdón, la dama-, desafiante y provocadora ella. Actores y público la abuchearon y finalmente Presidenta y escolta tuvieron que apretar el paso en clara retirada. Antes de entrar en el coche, aún tuvo "Doña" arrestos para un último desplante. ¿Qué quieres?, le dijo, con su especial e intransferible gesto de chulería, al primero que se le puso enfrente. Acto seguido se ocultó en su coche oficial y dio la espantada. Las chulerías de Doña Esperanza en el teatro habían terminado. La noche recobró la tranquilidad. Veremos cuando le llega su hora al día.

Ni me lo imagino. ¿Sabrían decirme ustedes hasta dónde llegarían los gritos del Partido Popular si lo del Yak 42 ocurre siendo Carmen Chacón Ministra de Defensa? Y no es que lo del avión militar siniestrado sea asunto de poca monta, ni un problema de comunicación entre el Presidente y su despistado ministro de Exteriores. No. Ni siquiera es un desencanto americano, al que los populares son muy sensibles, mucho más que a sus propios problemas, como demuestra el caso “Prestige”, por ejemplo. Al Partido Popular no le preocupa demasiado si se cae un avión tras un oscuro proceso de contratación y se matan un montón de militares en el accidente. Ni que se haga una verdadera chapuza con los cuerpos de las víctimas, se manipulen sus identidades y se humillen y engañen a sus familias. “Pecata minuta” cosas sin importancia, pequeñeces. Del mismo modo hay que medir lo sucedido con el “Prestige”. Total, aquello fue un accidente. Rajoy pasaba por allí, a la sazón ministro. “Cosillas” que pasan, del que uno acaba por olvidarse. Muchos ya no recordaban a ese ingeniero de cuyo informe se desprende lo acertado de la actuación ministerial. Ni que el autor del mismo había rendido servicios a esa misma administración. Olvidadizos que son unos. Qué cara. Pero, bueno, eso es harina de otro costal, agua que no mueve molino. Lo cierto y seguro -y triste- es que si Carmen Chacón hubiese estado en la piel de Trillo, en relación con el Yak 42, ahora estaría políticamente criando malvas. Justo donde debería estar Trillo.

Van dos seguidas. La pasada semana ya no pudo ponerse en marcha el mercadillo de los jueves en su nueva ubicación, es decir, en torno al Centro Histórico, Plaza de la Constitución y Plaza del Convento. Los vendedores, manifiestamente en contra de las directrices marcadas por el Ayuntamiento, hicieron huelga y solamente acudieron a la cita semanal menos de media docena de puestos. Hoy se esperaba más concurrencia y había cierta expectación, pero todo quedó en agua de borrajas. Los vendedores volvieron a ponerse en contra de las órdenes municipales y se plantaron frente al edificio consistorial, ante una fuerte presencia de policía municipal y guardia civil. No hubo altercados. En el presente caso, el Ayuntamiento parece haberse hecho fuerte y ofrece una respuesta positiva frente a la demanda del sector empresarial de la localidad, que al fin y al cabo es la que tiene preferencia en sus reivindicaciones sobre las del sector ambulante. El interés general prima sobre el de un sector que, dentro del comercio, tiene un carácter complementario, dicho sea con el mayor de los respetos y con la máxima claridad de la venta ambulante. El Ayuntamiento lleva razón y a los titulares de puestos de mercadillo les toca acomodarse a los intereses generales. Las cosas, como fueren. Veremos al mercadillo ocupar sus nuevos puestos y a sus titulares volver a sonreír ante la afluencia de visitantes y clientes. Al final –ya se verá-, todos contentos.

El F.C. Barcelona está que se sale y literalmente se ha subido a las estrellas. Su partido ante el Málaga (6-0) fue para enmarcar. Su temporada no admite discusión. Su futbol de equipo, preciso, de alto nivel, imaginativo y eficaz está a la altura del de los mejores tiempos. A mí, que me encanta todo eso de la fusión, no puedo resistir la tentación de recordar a otro Barcelona de ensueño, aquel que pilotaba Ladislao Kubala en los años cincuenta, y hacerlo uno mismo con éste que lidera Leo Messi. Jo, qué futbol aquel y qué futbol éste. Éste y aquel, ambos para soñar. Ya, ya sé que el Real Madrid, desde que llegara al club Juande Ramos, también lo está haciendo fenomenal, pero solamente en lo que a resultados se refiere, que, dicho sea de paso, no es poca cosa. Pero futbol, lo que se dice futbol, es cosa del Barça. Un auténtico espectáculo y una plantilla de jugadores nacidos para la gloria...

Y hablando de fusión, de futbol noticias, me permito relacionar una de estos días con esta exhibición de futbol llevada a cabo ayer por el club catalán: La iniciativa de levantarle una estatua a Kubala enlaza perfectamente con este momento de esplendor que vive el club azulgrana. Si hoy es Leo Messi el dios de futbol, ayer lo fue Ladislao Kubala. Uno rodeado por el excelso y angelical coro que forman Iniesta, Xavi, Etoo, Puyol, Enry, Alves, Bojan, Busquets, etc.; el otro, acompañado por aquel magnífico elenco de los Ramallets, Gustavo Biosca, Basora, César, Moreno, Manchón, etc. "El Mago del Balón", como se le llamaba al jugador húngaro, estuvo a la altura de los Pelé, Garrincha, Di Stéfano, Cruyff, Maradona y el propio Leo Messi. El recuerdo de Kubala me trae a la memoria todo lo que de hermoso se puede hacer con un balón. Messi es el espléndido presente del futbol actual. El Barça, el punto de encuentro entre dos grandes e inigualables futbolistas, cada uno en su época y con su estilo. En cualquier caso, ahora, por lo visto ayer en el Camp Nou, "dirán gloria".

Crece la polémica en torno a la campaña publicitaria de la iglesia contra el gobierno socialista por su proyecto de reforma de la ley del aborto. Desde Alfil Rojo expusimos nuestro punto de vista desde perspectivas basadas exclusivamente en razones de elegancia, nobleza, educación y buen gusto, todas ellas muy mundanas y enraizadas en el comportamiento humano. Hoy lo vamos a intentar desde orientaciones religiosas y morales. Nos inquieta una campaña que no defiende nada, que solo intenta enturbiar la pacífica convivencia en el seno de la sociedad española. Una sociedad alterada, nerviosa y, si es posible, indignada, conviene y sirve mejor a los intereses de la Iglesia Católica. Presentar el aborto –que ciertamente no es lo que se va a dirimir en el congreso de los Diputados- como un acto criminal constituye un engaño social y un ataque contra la libertad, especialmente la de las mujeres. Con Franco los fetos se arrojaban a los cubos de basura de los hospitales y no se levantaba acta de defunción. Silencio. El destino de los fetos no ha interesado jamás al poder civil ni a la iglesia. Jamás se ha rezado una oración por un feto, ni se ha puesto una cruz sobre los restos de un aborto indeseado, ni existe una oración para el dolor de las madres que han perdido de manera involuntaria el proyecto de vida que llevaban en su interior. Yo nunca he visto un cementerio cristiano de fetos, ni una cruz sobre una de sus tumbas, ni una tumba siquiera...

El cinismo de la iglesia y su hipocresía en este asunto entra de pleno en la inmoralidad cristiana y solamente puede calificarse como de intento para romper la paz social. Su interés por la vida, se limita a la de sus líderes y a sus propias comodidades humanas. La Iglesia, con esa campaña absurda y alocada no intenta otra cosa más allá de conservar sus privilegios históricos y su insaciable sed de poder y riqueza. Los objetivos más abyectos y contradictorios con las enseñanzas de Jesucristo, en cuya vida y palabras debieran basarse sus principios religiosos, dogmáticos y morales. Sino, recuérdense algunas de sus palabras: “Si quieres ser perfecto ve, vende cuanto posees y dáselo a los pobres... En verdad os digo, más fácilmente pasará un camello por el ojo de una aguja, que entrará un rico en el reino de los cielos”. Dios, cuántos camellos disfrazados de cardenal.

Ni en los peores tiempos del franquismo. Lo sucedido ayer en Barcelona me recuerda los sucesos que acompañaron una tarde de futbol, en tiempos ya casi olvidados. Éramos jóvenes y nos gustaba el deporte. Íbamos camino de Mestalla. Jugaban Barça y Valencia. No sabíamos de ninguna convocatoria, pero unas manzanas más arriba, como supe más tarde, un grupo de gente se manifestaba frente a una embajada. De pronto aparecieron dos grises tras una esquina, nos miraron con los ojos inexplicablemente rojos, incendiados en sangre y se abalanzaron sobre nosotros, porras en alto. Echamos a correr. Yo era más ligero y escapé en segundos. Mi amigo no tuvo tanta suerte, la policía lo acorraló, lo pusieron morado a palos y lo abandonaron después, medio tullido en el suelo, llorando de rabia y de dolor. Mi amigo no era ningún estudiante y no podía entender lo que le estaba pasando. Era un buen albañil que había viajado desde Jávea para ver a su equipo favorito. Qué pena. Inexplicable. Volver a ver aquellas miradas llenas de odio y rabia en los rostros policiales me ha resultado deprimente. Siento como que todos los esfuerzos de los últimos años en favor de una sociedad democrática se están viniendo abajo, que no hemos adelantado nada, que todo está como estuvo siempre. Siento deseos de vomitar. Europa, España, Barcelona, siglo XXI... ¿Esto qué es? ¿Quién mueve toda esa mierda? ¿Quién ha detenido el tiempo? Qué asco. No, yo no quiero una policía como ésa en mi país, ni en ningún otro lugar del mundo. Qué avergonzado me siento. Tanto, que quisiera morirme.

Pues, no. Prefiero los pantalones de pana que mi mujer me compra durante los mercadillos de los jueves. Puede que no sean tan vistosos y elegantes como los trajes de Camps, pero me da a mí que más decentes y honrados, sí. A mi mujer tampoco le van los trajes como los de aquella señora en la boda de la hija de Aznar, tan espectacular ella, tan ufana y estirada, que bien podría haberle costado un ojo de la cara a su marido y puede que ahora todavía le cueste más caro. Los trajes sencillos, como la vida misma. Y la cruz también, como pedía León Felipe en uno de sus poemas: que se vean desnudos los maderos, desnudos y decididamente rectos. No hace falta complicarse tanto la vida, que al fin y al cabo son cuatro días mal contados. Las cosas sencillas siempre resultan más económicas y fáciles de soportar. No. Decididamente, yo no quiero un traje como los de Camps. Aunque me lo regalen.

Son incapaces de contener sus impulsos básicos durante más tiempo. Se les ve a la legua. Los obispos españoles ya no pueden más y preparan una nueva guerra contra el ejército rojo, contra el gobierno socialista, que, dicho sea de paso, tiene poco, muy poco de ese color y con semejantes adjetivos. A los obispos españoles les va el dar caña y, cómo no podría ser de otra manera, la zafiedad y el mal gusto. El portavoz de la Conferencia Episcopal Española, Juan Antonio Martínez Camino, ya ha anunciado la campaña publicitaria que amenizará la guerra de la clase religiosa más privilegiada de la sociedad española contra la modificación de la Ley sobre la interrupción del embarazo aprobada en 1985. Pero yo no voy a comentar esas medidas desde perspectivas morales y religiosas, sino desde la óptica de la elegancia, el refinamiento y el buen gusto. Desde una visión más mundana, si se quiere, pero igualmente válida...

En las disputas entre los hombres –los obispos también lo son, ¿no?- puede prevalecer la elegancia, un toque de distinción o la más absoluta tosquedad y grosería. Por ahí es por dónde se han encaminado los obispos. Porque lo de colocar en los carteles publicitarios de la campaña a un lince, por su calidad de protegido, es cuestión de mal gusto, de poco tacto, poco elegante y refinado, basto, rudo, zafio y tosco. Y de una total falta de sensibilidad con respecto a un especie en peligro de extinción, a punto de desaparecer de la faz de la tierra. No está el hombre, por fortuna y de momento, en peligro de extinción, sino, más bien, todo lo contrario. Decíamos hace unos días que la población mundial habrá crecido, a mediados de este siglo, un 50% y se acercará a los nueve mil millones de personitas. Los últimos veinticinco años los niños españoles han venido naciendo con un pan bajo un brazo y un libro de derechos bajo el otro. Veremos qué pasa en los años venideros. De momento el futuro del lince es tan negro e incierto que los obispos podrían dejarlo tranquilo en espera de que se recupere, y evitar burdas comparaciones con casos y situaciones que no vienen a cuento. Y no le refiero a sus eminencias la cantidad de niños que mueren de hambre y frío, de enfermedades de fácil curación en nuestro mundo en crisis, sin olvidarme de los que crecen sin escolarización, sufren maltratos o son objeto de vergonzosa explotación y servidumbre. Trabajo en defensa de los niños hay, y mucho, pero yo no veo a esta iglesia de lujo y oropeles demasiado preocupada por ello. Ni por los linces, claro.

El próximo gobierno israelí estará formado por el Likud, de Benjamín Netanyahu, y el Ysrael Beitenu, del ultraderechista Avigdor Lieberman, a los que habrá que sumar alguno de los partidos minoritarios más conservadores, como, tal vez, Shas, Lista Unificada de la Torá o Unión Nacional. El Kadima se queda fuera, pese a ser el partido más votado en las pasadas elecciones del 10 de febrero. El nuevo gobierno no reúne, pues, el mejor perfil de cara a unas buenas relaciones con el gabinete de Barack Obama, con el que deberá revisar más de una de sus actuaciones. La paz que intenta promover Estados Unidos, que pasa por la creación de un estado palestino, no contará con un apoyo fácil por parte de los israelitas, cuyo ministro de Exteriores, el propio Lieberman, pasa por ser uno de los más firmes opositores a tal proyecto. El proyecto de paz de Obama para Oriente Próximo ya ha visto su primer nubarrón, que puede convertirse en tormenta en los meses venideros. La líder de Kadima, la moderada Tzipi Livni, queda en una cómoda posición, aunque fuera del gobierno, al menos por el momento. Va a ver los toros desde la barrera, esperando el momento de, desde ahí, cortar alguna oreja. Algo complicado a primera vista, pero nada desechable en el futuro, en un futuro no muy lejano.

No es un titular gratuito, sino la más clara expresión en forma de palabra escrita del estado por el que atraviesa la Iglesia de Roma. Desde que Benedicto XVI levantara la excomunión a los obispos levrebianos –léase en Alfil Rojo “De obispos, hombres y monos”, de 27 de febrero de 2009- que el Papa se encuentra solo. "La curia está en desbandada y el Papa sigue encerrado en su palacio", escribía ayer Marco Politi, vaticanista de La Repubblica. El propio Papa, en su famosa carta a los obispos se confiesa lacerado por la “actitud beligerante de sus propias ovejas” y utiliza expresiones que son un fiel reflejo de su soledad y tristeza: “El enemigo en casa”, "odio sin temor ni reserva", "hostilidad lista para el ataque". L'Osservatore Romano, el órgano de la Santa Sede, califica las críticas católicas al Papa como "el mayor escándalo de los tiempos recientes"-. Pero no son la crítica de la curia romana, ni la de los obispos católicos, ni la de los cristianos los culpables de esta enrevesada situación. Fueron los cardenales quienes eligieron, hace cuatro años, a un antiguo militante de las juventudes hitlerianas para dirigir los destinos de una iglesia moderna, enclavada en el siglo XXI. De aquellos polvos vienen estos lodos.

Un auto de la Audiencia Nacional absuelve a Francisco José Alcaraz de un delito de injurias contra altos organismos de la nación y contra el presidente del gobierno. Los magistrados Ángela Murillo, Carmen Paloma González y Juan Francisco Martel han entendido “que decir que el presidente del Gobierno es "cómplice de ETA", que "prepara los comunicados" de la banda, "que permite y fomenta" su chantaje o que "asume su discurso" no sólo no es delito, según la Audiencia Nacional, sino que supone una crítica justificada contra José Luis Rodríguez Zapatero debido "a la injusticia que suponían para la memoria de los afectados" -es decir, las víctimas del terrorismo- sus decisiones políticas durante la fracasada tregua de ETA”. Menos mal que de la justicia uno ya no recibe sorpresas y le queda poco margen para asombrarse de nada…

Cuando no es el juez Garzón el que se va de cacería con un ministro o cobra lo que cobra por dar conferencias en Estados Unidos –de dónde coño saca tiempo el tío-, otro juez se duerme sobre los papeles y le cuesta la vida a una niña, otro se cita con un encausado en su propia casa y otros cuelgan la toga y se van de huelga. Y, así, un largo etc. No, de asombro ni por asomo. Ahora, con el auto que comentamos y con el que no estamos en absoluto de acuerdo, uno ya no sabe a qué atenerse. ¿Si del auto pudiera deducirse que Zapatero es cómplice de ETA, que permite el chantaje terrorista, que preparara sus comunicados y que asume su discurso, qué narices le dirían esos mismos magistrados si, extraditado, les pusiesen delante a De Juana Chaos? El auto, se mire como se mire, es toda una sinrazón, una serie descabellada de confusos razonamientos. En él subyace, con meridiana nitidez, un trasfondo de odio y rencor, un alegato en contra de la paz. En resumen, el auto de los magistrados es un acto apológico del odio y la violencia sin determinar su origen. Aunque se le supone. Huele a todo menos a justicia.

Esas son las previsiones de Naciones Unidas para finales de la primera mitad de siglo, según su directora de la división de población. Cómo lo están leyendo. En el año 2050 el planeta superará los nueve mil millones de personas. La mitad de este crecimiento tendrá lugar en sólo nueve países: India, Pakistán, Bangladesh, China, Nigeria, Etiopía, República Democrática del Congo, Estados Unidos y Tanzania. Tanzania crecerá alrededor de un 220%, mientras que China (1.400 millones) se verá superada por India (1.600 millones). Yo no quisiera estar en esas fechas por ahí, con tantos apretones y visto que las predicciones en materia de abastecimiento –pan y chichi- no dicen nada, todo me hace temer que todavía nadie sabe como podrán acallararse tantas boquitas, ni si la crisis durará hasta entonces. Yo espero que de aquí allá las cosas se arreglen y que el mundo de las finanzas, los negocios y los gobiernos sean más prudentes y más previsores. Nosotros, desde aquí, haremos lo posible para guardar paz y harina para nuestros nietos.

José Luis Santiago, director del Instituto Las Norias, de Monforte del Cid, ha sido objeto de expediente, al mantener una foto del Conseller de Educación, Font de Mora, en estado de boca abajo. La iniciativa partió del profesorado del centro educativo en señal de protesta por la orden de la Consellería de dar las clases de "Ciudadanía" en inglés. Es ahora el Gobierno del bien trajeado Camps el que pretende colgar bocabajo al director del instituto por una supuesta falta que no puede deducirse sino de una torcida interpretación de la libertad de expresión. Al final de cada esquina de la calle de las libertades, siempre existe un ángulo que diferencia a los que emergen de los abismos dictatoriales de los que andan con el libro de los derechos bajo el brazo. Aquí, como no podría ser de otro modo, los populares marcan paquete y ponen a cada uno en su lugar. Eso les pasa, a los de Monforte del Cid, por no poner al Conseller en el lugar que le corresponde por su burda iniciativa de obligar a lo valencianos a aprender civismo en inglés. Así, que ya lo saben, el retrato del Conseller, a los lavabos. Es ahí dónde debe estar. El de señales es el único idioma que conocen estos matones de la libertad.

Pues sí que es buen adivino el bueno de Boluda, sí. Chorreo en el Bernabeu y 0-1 en Anfield, había vaticinado el tío. Ni una. Casi, casi al revés. Liverpool 4, Real Madrid 0. Derrota en casa (0-1) y paliza deportiva en tierras británicas. Perder no es una vergüenza, ni siquiera cuando la derrota llega por goleada. La vergüenza y el ridículo llegan por la presunción de la victoria, tras el ninguneo al rival, de mano del pavoneo y la chulada. Y se fabrica, también, desde la estupidez deportiva. Es el caso de este Real Madrid que cuenta con una gran plantilla de jugadores y un buen entrenador, pero al que sus problemas institucionales no le permiten levantar cabeza. A mi me tienen sin cuidado los problemas del Real, pero no me gusta esa nube de aves sobrevolando el cadáver de lo que queda de Junta. Dimitido Calderón, el club se ha convertido en punto de destino de arribistas, espabilados y advenedizos. No puede ser de otra manera. Zozobran los cimientos del equipo blanco. Lo hemos dicho en repetidas ocasiones, por activa y por pasiva. Una máquina de crear dinero como es el Real Madrid no puede quedarse en "simplemente un club". Un club deportivo podría ser posiblemente el Numancia, por ejemplo, pero no la institución deportiva más laureada de Europa. Urge convertir al Real Madrid en SAD. Aquí, el que quiera ordeñar la vaca, debería pagar por ella. No abría tantos apretones para llegar a las ubres blancas.

Dicho en castellano y por abreviar. La capital de la Marina Alta se mueve, como toca, y organiza eventos, inventa cosas, busca soluciones. No solamente el Ayuntamiento, sino que es el conjunto de la sociedad la que suma esfuerzos e iniciativas. Esta que comentamos, parte del restaurante La Seu, (regentado por Miquel Ruiz y que cuenta en su haber con una estrella Michelín), organizador de la “Iª Setmana amb cullera y cullerot”(Iª Semana con cuchara y cucharón), en la que participan, además de restaurantes de la Marina Alta, acreditados profesionales de l’Alcoià, como Sara Vañó y Raúl Pascual. Este primer certamen tendrá como escenarios los restaurantes Junisela, de Pedreguer (hoy), con un “arròs amb fesols i naps” y una “coca de xocolate amb llet merengada”, para continuar mañana en l'Hom de Pego; el jueves, el cocinero Pedro de las Heras elaborará un plato de Alubias del Ferral de Bernesga (León). El viernes cerrará el interesante encuentro gastronómico el restaurante La Seu con una "Olla d'Arròs amb rajada, faves tendres, carxofes i suc de galeres". Aún sin cata, estoy en condiciones de asegurar que los productos de estas jornadas serán mucho más auténticos y sabrosos, inclusos más llenos de vistosidad, que los ofrecidos en The Fat Duck. Y sin riesgos. Enhorabuena por tan magnífica iniciativa y que aproveche.

Son doce los militantes socialistas que han presentado un escrito a la ejecutiva local del PSOE en Jávea, en el que invitan a la dirección de la agrupación socialista a convocar una asamblea para debatir nuevamente la ampliación del Puerto de Jávea, “ahora que no se dan las condiciones que impulsaron al grupo municipal a apoyar el proyecto”. Lo cierto es que de aquellas condiciones que establecía el Grupo Socialista se sabe tanto como del proyecto en sí. Nada. Lo único constatable es la existencia de presupuesto con esa finalidad en el presente ejercicio, lo que prueba de manera contundente la convicción del gobierno valenciano de llevar adelante la iniciativa. En todo caso, han elegido mal momento los socialistas disidentes. Ahora no se dan, precisamente, las mejores condiciones para iniciar ese tipo de debates internos, por otra parte ya muy vistos y manoseados…

El PSOE ya no está en el gobierno local, en el que sus antiguos socios han elegido como nueva pareja de baile al Partido Popular, que es el que promueve, a nivel comunitario, la referida ampliación portuaria. Es, pues, la pareja citada la que está en la pista y la que debe armonizar los pasos, mientras los socialistas deberían mantener el porte elegante, evitando moverse como un pato si quieren entrar en la danza política con alguna perspectiva ganadora. Así, pues, lo mejor es arrimar el hombro, mantener las líneas juntas y defender por zonas con espíritu solidario y sentido del esfuerzo. Si se trabaja bien y unidos, el horizonte de los socialistas locales puede despejarse en un futuro próximo y aparecer más claro y con mejores augurios. Lo contrario, lo que hacen esa docena de disidentes, es tirar piedras contra su propio tejado.

El titular no es una frase que pueda escucharse en el The Fat Duck, uno de los escasísimos restaurantes londinenses y del Reino Unido que pueden presumir de sus tres estrellas Michelin. El restaurante, que llegó a merecer el máximo galardón de Restaurant Magazine al declararlo como el Mejor Restaurante del Mundo, vive ahora uno de sus peores momentos. Son ya más de cuatrocientas las personas intoxicadas en el famoso local que dirige el prestigioso Heston Blumenthal. Pintan bastos para la cocina ultra moderna, molecular o como quieran llamarla, porque no es la primera vez que se levantan voces de alarma dirigidos contra una manera de concebir el hecho gastronómico, más como producto de laboratorio que de lo que desde siempre hemos entendido como cocina…

A mi, que me van los guisos bien hechos y me gustan también el arte y la pintura, prefiero una buena paella hecha al fuego de leña y visitar otro día, con el estómago más ligero y la mente más clara, un buen museo. No quisiera yo -distraído que es uno- confundiendo una cosa con otra, zamparme un buen lienzo de Goya sin perder bocado y colgar en el salón un "Pez de San Pedro al estilo del Chef con hojas de menta de la sierra de Albarracín y bayas de arándano de Navarra". Que no. Me resisto. Esos platos tan sofisticados, tan hermosos ellos, tan bien dotados y equilibrados de color, tan armónicos en su composición, tan bien distribuidos sus juegos de luces y sombras, no me van. Como tampoco me dicen nada los guisos al nitrógeno líquido, ni los pétalos de flores exóticas como guarnición, ni las cremas de verduras silvestres al soplete de diseño, ni pistilos escabechados con vinagre de sorgo al perfume de la zarzamora. A mí, las cosas claras y el chocolate espeso. Me gusta saber qué como y cómo está hecho. Así, pues, en uno de esos sitios raros, para gente reencarnada en pija, yo, por lo que pueda venir, pediré una de alcachofas asadas a la brasa de carbón. Y después, que venga lo que venga.

Se preguntaba El País, en su edición de ayer domingo, si estamos asistiendo al inicio de fin de José Luís Rodríguez Zapatero. Hoy, el primer diario informativo español sigue con el mismo tema y asegura que Zapatero ha unido su destino al de Patxi López en Euskadi. Yo, que siempre he considerado El País como el más veraz y comedido de los medios informativos de carácter impreso, pienso que tampoco se equivoca el prestigioso periódico en esta ocasión. Si acaso, diría que el comienzo del final se originó hace ya algún tiempo y que el error obtuvo carta de naturaleza en el diseño del propio gobierno, en la elección de sus miembros, casi todos ellos velados por una tenue capa gris que los uniformaba y los hacía parecer iguales, como sacados de un mismo molde. Algunos de ellos, como Miguel Sebastián, María Teresa Fernández de la Vega, Pérez Rubalcaba y Carmen Chacón, por ejemplo, han logrado escapar de esa nube envolvente y han cobrado personalidad propia. El resto, con alguna otra y rara excepción, se ha mantenido con la misma costra de mediocridad con que fueron creados…

Si Zapatero pensaba que su presencia –en color, claro- cobraba notoriedad al destacar sobre esa nube cenicienta y gris, a la vista del cada vez más evidente fracaso, pretende ahora rediseñar su estrategia y apoyarse en personajes más exitosos, pero no de su entorno más cercano, por si acaso ensombrecen su figura, cada día más desvaída e incolora. Así que, sin más meditación, va el hombre y se pega, como una lapa, al éxito de Patxi López, aunque con esa decisión se le quede pegado a su faldón presidencial el pesado lastre del partido de la oposición. Desde la España madrileña y castellana eso puede parecer hasta bueno, sobre todo patriótico, que es otro cantar, pero en Euskadi puede sonar a conspiración contra todo lo que sea nacionalismo –ya se sabe lo que piensan Fraga y el PP de los nacionalismos- y se vea allá como una agresión contra la personalidad del pueblo vasco. Y si sale mal la experiencia de aparecer socialistas y populares cogidos de la manita en Euskadi, las pedradas políticas serán para Zapatero y Patxi López, que el PP ya sabrá salvarse de la quema. Y si sale bien, los aplausos patrióticos serán para los conservadores, que para eso vienen de donde vienen.

En resumen, estoy con El País, en eso de que estamos ante el comienzo del final de Zapatero. No creo en el camino de ir de la mano de los populares en Euskadi, porque la formación de un gobierno vasco debe tener como primer objetivo a Euskadi y solo a Euskadi. Tampoco creo que un gobierno en Euskadi entre Partido Socialista y Partido Popular sea bueno para España, al menos para la España en la que creo, la España de las Autonomías, la España de los pueblos españoles y de las nacionalidades. Yo, si fuera Zapatero, haría un gobierno en technicolor y cinemascope, agradable y potente, de hombres y mujeres capaces y seguros, con personalidad propia e intransferible, capaces de remar todos en la misma dirección, hacia un puerto sólido y seguro. Aunque con ello el presidente se difuminara y perdiese color y protagonismo. Con toda certeza, eso si sería bueno para España y, sobre todo, para los españoles, que son lo tangible, irremplazable y vívido del concepto de España. Y sería bueno hasta para el propio Zapatero.

Es la que están mostrando Paco Camino y José Tomás, al anunciarle al Ministro de Cultura que van a devolver la Medalla de Oro de las Bellas Artes. No quieren el mismo trofeo que Francisco Rivera Ordóñez, al que se concedió el mismo trofeo recientemente y que levantó las primeras y duras críticas del mundo de los toros, por boca de Morante de la Puebla. Me lo explico, lo entiendo perfectamente. A Paco Camino se le debieron de encender las mejillas y salírsele los ojos. Él, el de aquellos naturales interminables y lentos, majestuosos, a la misma altura que este patán, señor y amo de aventuras sin cuento, pero en otro universo diferente: el de las faldas. El rey de la frivolidad elevado y puesto en idéntico pedestal que Curro Romero, por ejemplo. He visto el toreo austero y el estoque fulminante de Santiago Martín "El Viti", la elegancia de Paco Camino, el valor y la gracia de Diego Puerta y he visto desde un burladero de plaza, de la Plaza de Toros de Alicante, a Francisco Rivera. Nada que se le parezca con ninguno de los citados. Si yo fuese José Tomás no lo dudaría. Metería la medalla en un envoltijo hecho con papel de periódico y se la enviaría al Ministro. Para que se la meta por dónde le quepa, inculto.

Estaba esta mañana la periodista Isabel Durán en la “Mirada Crítica”, como casi siempre, defendiendo al Partido Popular de los enormes problemas que lo acechan, en relación con los casos de espionaje en la Comunidad de Madrid y a la trama de corrupción que supuestamente implica a varios de sus políticos y al propio partido en un enmarañado caso de financiación ilegal con fondos públicos de oscura e ilícita extracción. Pretendía la periodista colgarle a la famosa cacería protagonizada por Garzón y Bermejo la etiqueta de donación y otorgarle carta de fechoría comprable a la referida trama de corrupción que envuelve a los populares. Es la estrategia de siempre, poner la ropa sucia y la limpia en un mismo saco. Oportunamente mezcladas todas las prendas parecen iguales de sucias. Los portavoces conservadores van por ahí. De este modo, al final nadie se aclara y todos a vivir felices. El trabajo consiste en confundir a la gente y hacerle ver que significa lo mismo robar un bocadillo que estafar, desde la confianza y ventaja de un cargo público, al inocente ciudadano que ni siquiera es capaz de sospechar la existencia de almas tan infames. La actitud de Isabel Durán suena con claridad a intento de esconder entre otras miserias el enorme fiasco moral y político en que supuestamente se están convirtiendo las finanzas del Partido Popular. Qué estómago.

Se veía venir. Si bien al principio, inmediatamente después de la dimisión de Cardona todo apuntaba a que Nieves García se haría con la alcaldía de Benitatxell, desde que el Pideb hiciese crack se cambiaron las tornas y las apuestas se decantaron a favor de la popular Josefa Ronda. Cuatro tránsfugas eran como cuatro corderitos perdidos en el monte que el Partido Popular tenía que incorporar a su despensa. Estaba cantado. Demasiado buen bocado como para desaprovecharlo. La obcecación de Cardona por mantenerse en el cargo después de su desliz y la inexplicable y torpe resistencia de la austríaca Hannelore Rheindorf a seguir idéntico camino presagiaban el desenlace y el ascenso a la alcaldía de Josefa Ronda. El desbarajuste, la nula capacidad política y el desconcierto reinaban en las otras filas, por lo que soluciones había pocas al margen de la que finalmente se ha dado. Sea como fuere, otra vez se da el caso de que el Partido Popular accede al gobierno local o a la alcaldía de un municipio de la Marina Alta al filo de un episodio de transfuguismo. Digamos que eso no es bueno y que desde una mínima ética política tiene más de lamentable que de otra cosa. De cualquier modo, ahí están Denia, Calpe, Jávea y ahora Benitatxell, que comenzaron como comenzaron y acabarán quién sabe cómo.

Quien piense que de esta crisis se pueda salir como de otras, anda muy equivocado. Esta crisis no es exclusivamente económica ni tiene nada que ver con lo visto hasta ahora. No son las estructuras económicas y financieras las únicas en resentirse. La escala de valores, intoxicada hasta límites insostenibles, devaluada y sin suplentes cualificados, cruje y se resquebraja. No es el capitalismo culpable único de la catástrofe financiera, ni el comunismo protagonista principal de la desintegración del imperio soviético. No, no han sido los sistemas que han fallado. Ha sido el hombre. El hombre, él solito, que desprovisto de referentes éticos, se ha precipitado por el abismo de la improvisación en la búsqueda de paraísos vacíos, de fortunas estériles, de espejismos de felicidad y riqueza. Ha sido el hombre y sólo el hombre…

Barak Obama no es una casualidad, sino el fruto necesario de un fracaso universalmente compartido. Un salto hacia la esperanza. Y eso sólo puede traducirse como la llegada de un nuevo orden mundial. Los primeros indicios, los síntomas de una crisis que se ha percibido en lo referido al sustento, en la economía, en la necesidad de los seres vivos de disponer de las materias básicas para su alimentación y, en consecuencia, de mantener intacta su capacidad de reproducción. No podía ser de otra manera. Ahora llegan las primeras e incipientes marcas. Estados Unidos va a proponerle a Israel que entre en ese nuevo orden y que acepte la creación de un estado palestino y abandone sus proyectos bélicos por otros caracterizados por la paz y la vida, como recambio de otro basado en la guerra y en la muerte. Israel pilotará, junto a Corea, Cuba, Irán y Rusia, un proyecto de paz y trabajo nunca conocido en la historia de la humanidad. Precisamente con la participación de los países que tenían un rol completamente opuesto. Esa es la apuesta. Los vendedores de cañones, de sangre y muerte, deberán aprender a fabricar besos y ramas de olivo. No es tan fácil la cosa, no.

Ha caído el presidente Soriano, que perderá su poder ejecutivo en favor de Javier Gómez, actual Director General, que tomará las riendas del club con el título de Consejero Delegado. El Valencia pasará a tener la estructura organizativa más atípica de España, con un presidente –el amo del club- en la sombra, otro que ejerció de títere y éste de ahora que probablemente lo haga de cómico. Lo de cómico es un decir, porque realmente el Valencia está escribiendo el drama más doliente de su historia, ni siquiera igualada en los tiempos en que el equipo de fútbol descendió a la segunda división, papelón cuya repetición no puede descartarse a pesar de los excelentes jugadores con que cuenta la plantilla…

El Valencia se desangra. Sin embargo, cuando Juan Soler llegó al club nadie sospechaba que se estaba infiltrando en casa el virus de su ruina. "Tiene más dinero que Florentino Pérez", decían algunos hinchas, como si tuviéramos antecedentes de que algún presidente llegase a alguna entidad futbolística para prestarle sus prebendas dinerarias por afición y amor a sus colores, a título gratuito. En realidad ha sucedido todo lo contrario. El Valencia se ha quedado más pobre que una rata, sin poder pagar ni a sus jugadores. Juan Soler hizo sal al Valencia, pero todavía sigue ahí, oculto tras las cortinas, quitando y poniendo presidentes, mientras todo se desmorona a su alrededor. Por si esto fuera poco, el viernes comenzará el juicio por la ampliación de capital que promoviera Paco Roig en su día. El ex presidente encabeza la lista de imputados en la causa junto a Cortés, Pons, Molina y Llorens. Pobre Valencia, en qué manos has caído.

Va de cumpleaños. Rafa y Nuria cumplen años estos días y nos hemos reunido parte de la familia para celebrarlo…, con alguna licencia. Hemos pasado el día en el campo, con una buena comilona, como no podía ser menos. Sana alegría y un excelente ambiente familiar. En estos meses de crisis a uno le sienta bien romper la austeridad de todos los días, convertida ya en rutina, y permitirnos algunas licencias. Por ejemplo, un desayuno-almuerzo de esos de asesíname después si te apetece, con una sardina de bota en fritura de ajos, embutidos de la tierra, anchoas, aceitunas amargas, cebolletas tiernas, vino y cerveza. A continuación, porque la tarde es corta, alguien trae unos erizos de mar –una docena, poco más o menos- y la arma. No sé de dónde, Chimo saca una botella de absenta de las de antes, de esas tóxicas y con un montón de grados. De las buenas, vamos. Qué manera de pecar. A todo eso hay que poder con la paella. Al estilo de Pinoso, pero con serranos -caracoles- del Montgó. Lleva, además, conejo, garbanzos y arroz. Las mujeres imponen unas albondiguillas que no podemos impedir. Aquí, en el campo, ellas no gobiernan, pero mandar, mandan la tira. Y en casa, ni te digo…

Ya sabemos que para los embutidos, las sardinas de bota y los ajos fritos, las anchoas, la absenta y las serranas precisan de varias licencias, del médico, del cura, del boticario…, en fin, de las autoridades competentes. No hay tiempo para tantas cosas y, después de todo, se trata de licencias menores. En realidad, no sobrepasamos los mínimos permitidos. Por si acaso hemos rezado un padrenuestro y tomado una taza de hierbas digestivas. Hay que estar en todo. A cumplir muchos más, chavales, "ñoras, ñores", con licencia o sin ella. Hay que vivir.

Comienza la semana entre claroscuros. Batacazo del PSOE en Galicia y triunfo al alza de los socialistas en Euskadi. Al revés en Galicia, con un arrollador triunfo de los populares a pesar de la trama de corrupción que los afecta y que poca cosa ha influido en el ánimo de los gallegos. A mi me da que eso de la corrupción no inspirara tanta repugnancia como cabría pensar, tal vez por que estamos en una sociedad –no solo la española- en un estado de corrupción generalizada. La doctrina social va por ahí. Solo los fuertes, los defraudadores, timadores y engañabobos se hacen con el botín de los pobres y de los que trabajan. El resto, más o menos, a vivir del cuento. El juego, tal y conforme se desarrolla no da para alternativas de otra naturaleza. Hay que robar lo que se pueda, aunque eso sí, sin que te vean, sin escandalizar. Que lo sepa todo el mundo no importa. Ahí está la gracia. Yo le robo a todo el mundo, podría decir cualquiera, pero lo hago dentro de un orden, dentro del sistema, de acuerdo con lo permitido por leyes misteriosas jamás escritas. Si Garzón quisiera, si cualquier juez quisiera, habría más gente en la cárcel que fuera. Pero, en ese caso, ¿cómo sabríamos quiénes están dentro y quiénes fuera? Si eso llegara a suceder significaría la quiebra del sistema. Pues, eso…

Hablando de otras geografías, los republicanos americanos se han quitado la careta de moderados –es un decir- y claman contra Obama. En la Conferencia de Acción Republicana celebrada este fin de semana en Washington, han dejado dicho que el presidente americano está conduciendo a Estados Unidos al socialismo. Ojala. No creo que llegue a tanto. Pasa que ellos son así, y cuando oyen hablar de renovar la sanidad pública y el sistema de ayudas sociales, todo el mundo del dinero es un clamor. Socialismo podría ser darle dinero al mundo de las altas finanzas, si fuese para ayudar a los timados y no para salvar a los desaprensivos que jugaron con el futuro de millones de familias. O concederle ayudas a las automovilísticas, para que los pobres que trabajan también pudiesen tener coche, y no para que los fabricantes dilapidaran los beneficios de sus empresas y llevasen a la ruina –al paro- a sus empleados. No. Obama no traerá el socialismo, que tampoco es nada del otro mundo, visto lo sucedido con la extinta URSS. Pero el mundo ya no será el mismo después de Obama. De otra parte, cochinadas se hacen en todos los lugares y desde todas las ideologías, desde el capitalismo y desde el más riguroso marxismo leninismo. Eso no nos salva. Lo que si resultaría un alivio sería un mundo con un par de miles de buenas personas, como se decía antes. Tampoco sería pedir demasiado. Al fin y al cabo, menos que Dios en Sodoma y Gomorra. Pues si que vamos bien.