Ni en los peores tiempos del franquismo. Lo sucedido ayer en Barcelona me recuerda los sucesos que acompañaron una tarde de futbol, en tiempos ya casi olvidados. Éramos jóvenes y nos gustaba el deporte. Íbamos camino de Mestalla. Jugaban Barça y Valencia. No sabíamos de ninguna convocatoria, pero unas manzanas más arriba, como supe más tarde, un grupo de gente se manifestaba frente a una embajada. De pronto aparecieron dos grises tras una esquina, nos miraron con los ojos inexplicablemente rojos, incendiados en sangre y se abalanzaron sobre nosotros, porras en alto. Echamos a correr. Yo era más ligero y escapé en segundos. Mi amigo no tuvo tanta suerte, la policía lo acorraló, lo pusieron morado a palos y lo abandonaron después, medio tullido en el suelo, llorando de rabia y de dolor. Mi amigo no era ningún estudiante y no podía entender lo que le estaba pasando. Era un buen albañil que había viajado desde Jávea para ver a su equipo favorito. Qué pena. Inexplicable. Volver a ver aquellas miradas llenas de odio y rabia en los rostros policiales me ha resultado deprimente. Siento como que todos los esfuerzos de los últimos años en favor de una sociedad democrática se están viniendo abajo, que no hemos adelantado nada, que todo está como estuvo siempre. Siento deseos de vomitar. Europa, España, Barcelona, siglo XXI... ¿Esto qué es? ¿Quién mueve toda esa mierda? ¿Quién ha detenido el tiempo? Qué asco. No, yo no quiero una policía como ésa en mi país, ni en ningún otro lugar del mundo. Qué avergonzado me siento. Tanto, que quisiera morirme.